Хотя сонет твой, без сомненья,
Скорей печален, чем умен,
Но разве слезы сожаленья
У нас способен вызвать он?
Мое сочувствие сильнее
К себе другой бедняк влечет,
Чья скорбь горит еще больнее:
Кто на беду твой стих прочтет.
О, этот стих без чар едва ли
Возможно вновь перечитать.
В нем больше смеха, чем печали,
Ума же вовсе не сыскать.
Коль хочешь ты, чтоб нам страданье
Заледенило в жилах кровь,
То дай скорее обещанье
Свои стихи прочесть нам вновь.
Я по утрам слушаю,
как ветер
степь сушит,
как рвет из реки перья
и мечет на голый берег.
Тучи садятся,
как чайки,
кричат о чем-то отчаянно.
Вытянув острые шеи,
березы рубахи полощут
и,
на ветру хорошея,
гуськом убегают в рощи.
Я по утрам слушаю,
нет больше мочи:
ветер землю сушит,
дождь землю мочит.
Звезды,
как слезы,
бороздят воздух,
падают в воду,
ползают по дну,
падают массами,
ползают, гаснут.
