Нигде не живут такой полной, настоящей жизнью, как во сне.
Чему бы жизнь нас ни учила,
Но сердце верит в чудеса…
Умом Россию не понять, аршином общим не измерить: у ней особенная стать — в Россию можно только верить.
Нам не дано предугадать, как наше слово отзовется, — и нам сочувствие дается, как нам дается благодать.
Деревья обнажили плечи, скрывает маски желтый бал,
Кто говорит, что время лечит, тот никогда любви не знал…
Это война кретинов с негодяями.
Тебя ж, как первую любовь, России сердце не забудет.
Как сердцу высказать себя? Другому как понять тебя? Поймет ли он, чем ты живешь? Мысль изреченная есть ложь.
Не плоть, а дух растлился в наши дни,
И человек отчаянно тоскует…
Но кратки все очарованья, им не дано у нас гостить.
Стихи никогда не доказывали ничего другого, кроме большего или меньшего таланта их сочинителя.
Стоим мы слепо пред Судьбою, не нам сорвать с нее покров.
Есть в светлости осенних вечеров
Умильная, таинственная прелесть!..
Зловещий блеск и пестрота дерёв,
Багряных листьев томный, легкий шелест…
Когда в наших сердцах бледнеют воспоминания, смерть заставляет их вновь расцвести в своих руках.
И чувства нет в твоих очах,
И правды нет в твоих речах,
И нет души в тебе.
Невозмутимый строй во всем, созвучье полное в природе,- лишь в нашей призрачной свободе разлад мы с нею сознаем. откуда, как разлад возник? И отчего же в общем хоре душа не то поет, что море, и ропщет мыслящий тростник?
Самый умный немец, когда начнёт говорить о России, непременно окажется глупцом.
Часов однообразный бой,
Томительная ночи повесть!
Язык для всех равно чужой
И внятный каждому, как совесть!
Счастлив, кто посетил сей мир в его минуты роковые.
… Пережить – не значит жить.
Любила ты и так как ты любить,
Нет, никому ещё не удавалось,
О Господи! И это пережить
И сердце на клочки не разорвалось!
Твоей святыни не нарушит
Поэта чистая рука,
Но ненароком жизнь задушит
Иль унесет за облака.
У меня не тоска по родине, а тоска по чужбине.
В разлуке есть высокое значенье:
Как ни люби, хоть день один, хоть век,
Любовь есть сон, а сон — одно мгновенье,
И рано ль, поздно ль пробужденье,
А должен наконец проснуться человек…
Весна — единственная революция на этом свете.
О, как убийственно мы любим,
Как в буйной слепоте страстей
Мы то всего вернее губим,
Что сердцу нашему милей!
Любовь есть сон, а сон — одно мгновенье.
Я встретил вас — и все былое
В отжившем сердце ожило;
Я вспомнил время золотое —
И сердцу стало так тепло…
На земле, где все изменено, выше славы блага нет.
Не то, что мните вы, природа:
Не слепок, не бездушный лик —
В ней есть душа, в ней есть свобода,
В ней есть Любовь, в ней есть язык.
В России канцелярии и казармы. Все движется вокруг кнута и чина.
Русская история до Петра Великого сплошная панихида, а после Петра Великого — одно уголовное дело.
Так грустно тлится жизнь моя
И с каждым днём уходит дымом;
Так постепенно гасну я
В однообразье нестерпимом!..
Письменная беседа утомляет почти так же, как партия в шахматы по переписке.
Тут не одно воспоминанье,
Тут жизнь заговорила вновь, —
И то же в вас очарованье,
И та ж в душе моей любовь!..
Надо сознаться, что должность русского Бога — не синекура.
Есть в осени первоначальной
Короткая, но дивная пора —
Весь день стоит как бы хрустальный,
И лучезарны вечера…
Счастлив, кто гласом твердым, смелым, забыв их сан, забыв их трон, вещать тиранам закоснелым
святые истины рожден! И ты великим сим уделом, о, муз питомец, награжден!
Минувшее не веет лёгкой тенью,
а под землёй, как труп, лежит оно.
Напрасный труд — нет, их не вразумишь,- чем либеральней, тем они пошлее, цивилизация — для них ф…ш, но недоступна им ее идея. как перед ней ни гнитесь, господа, вам не снискать признанья от Европы: в ее глазах вы будете всегда не слуги просвещенья, а холопы.
Всякое ослабление умственной жизни в обществе неизбежно влечет за собой усиление материальных наклонностей и гнусно-эгоистических инстинктов.
Природа — сфинкс. И тем она верней своим искусом губит человека, что, может статься, никакой от века загадки нет и не было у ней.
Так мило-благодатна,
Воздушна и светла,
Душе моей стократно
Любовь твоя была.
О, как убийственно мы любим, как в буйной слепоте страстей мы то всего вернее губим, что сердцу нашему милей!
Пускай скудеет в жилах кровь,
Но в сердце не скудеет нежность…
О ты, последняя любовь!
Ты и блаженство и безнадежность.
В России нет ничего серьезного, кроме самой России.
Увы, что нашего незнанья
И беспомощней и грустней?
Любовники, безумцы и поэты из одного воображенья слиты!
… и чем простосердечней,
Тем кажется виновнее она…
Таков уж свет: он там бесчеловечней,
Где человечно-искренней вина.
Мысль, высказанная вслух, есть ложь.
Не всё душе болезненное снится:
Пришла весна — и небо прояснится.
Чему бы жизнь нас не учила, а сердце верит в чудеса!
Над этой тёмною толпой
Непробужденного народа
Взойдёшь ли ты когда, Свобода,
Блеснёт ли луч твой золотой?..
Молчи, скрывайся и таи и чувства, и мечты свои!
Из края в край, из града в град
Судьба, как вихрь, людей метёт,
И рад ли ты, или не рад,
Что нужды ей?.. Вперёд, вперёд!
Давно уже можно было предугадывать, что эта бешеная ненависть, которая с каждым годом всё сильнее и сильнее разжигалась на Западе против России, сорвётся когда-нибудь с цепи. Этот миг и настал… Это весь Запад пришёл выказать своё отрицание России и преградить ей путь в будущее.
Зима недаром злится,
Прошла её пора —
Весна в окно стучится
И гонит со двора
Не раз ты слышала признанье:
«Не стою я любви твоей».
Пускай мое она созданье –
Но как я беден перед ней…
Живя, умей всё пережить:
Печаль, и радость, и тревогу –
Чего желать? О чём тужить?
День пережит – и слава Богу!
