Каждый день, по воле рока
Я, расстроенный глубоко,
За столом своим сижу,
Перья, нервы извожу.
Подбираю консонансы,
Истребляю диссонансы,
Роюсь в арсенале тем
И строчу, строчу затем.
Где смешное взять поэту?
Уязвить кого и как?
«Минну»? «Карла»? «Турка»? «Грету»?
Или бюргера колпак?
Но теперь по белу свету
То высмеивает всяк.
Есть «удушливые газы».
Можно высмеять бы их,
Но, припомнив их проказы,
Я задумчиво притих:
Слишком мрачные рассказы
Для того, чтоб гнуть их в стих.
Хорошо. Войны не трону.
Но, желая гонорар,
Я пошлю «Сатирикону»
Мелочную злобу в дар.
И, имен не называя,
Всех приятелей своих
Так облаю, лая, хая,
Что займется дух у них.
Тот – бездарен; этот – грешен;
Этот – глуп; а этот – туп;
Этот – должен быть повешен;
Этот – просто жалкий труп.
Только я – идейно честен,
Сверхталантлив и красив,
Только мне всегда известен
Вдохновения прилив!
Храбрый я, – Аника-воин!
Вы – прокисли? Ничего…
Всяк трудящийся достоин
Пропитанья своего…
