Ближе, ближе вихорь пыльный,
Мчится вражеская рать.
Я — усталый, я — бессильный,
Мне ли с вихрем совладать?
Одинокие послушны,
Не бегут своей судьбы.
Пусть обнимет вихорь душный,
Побеждает без борьбы.
Выйду я к нему навстречу,
Силе мглистой поклонюсь.
На призыв её отвечу,
В нити серые вовьюсь.
Не разрежет, не размечет,
Честной сталью не пронзит, —
Незаметно изувечит,
Невозвратно ослепит.
Попируем мы на тризне…
Заметайся, пыльный след!
Распадайтесь, скрепы жизни,
Ночь прошла, но утра нет.
Едко, сладко дышит тленье…
В сером вихре тает плоть…
Помяни моё паденье
На суде Твоём, Господь!
С каждым днём всё ближе дальний путь.
Дай-ка, милая, присядем отдохнуть.
Небеса прозрачны и тихи,
Видно, Лермонтов читает им стихи.
Пусть читает… Я хочу тебе сказать:
Начал я как будто уставать.
Взгляд не тот, да нет того огня,
И товарищи сторонятся меня.
Да, по правде, коль пошло на то, скажу —
Не печалюсь я об этом, — не тужу.
Верь, усталости не знает только тот,
Кто не любит, не жалеет и не ждёт.
Ну и нам — не раз с тобой в пути
И любить, и вянуть, и цвести.
Не устанешь — и на свете скучно жить, —
А устанешь — стоит ли тужить?
Что ж, смелей! Прижмись к моей груди,
Видишь — небо размечталось впереди.
Скоро свет его застанет нас вдвоём.
Отдохнём ещё немного — и пойдём.
