Пойдёте пешком на кладбище,
Над письмами просидите всю ночь,
А как было просто нищему
Медным грошом помочь.
О, как говорят над могилой,
Как горестно машут рукой —
Он был и любимый, и милый,
Сердца́ обжигал нам строкой.
Десятую долю, не больше,
Сказали б ему, когда жил —
На сколько он про́жил бы дольше,
Стихов ещё сколько сложил!
Твержу, как заклятие снова:
Любите живых горячей, —
Нужнее живому два слова,
Чем мёртвому десять речей.
Беспечно балагурю
про зимние дела:
про воду голубую,
что стала вдруг бела…
А где-то на уме —
другое о зиме:
а вдруг она — разлучница,
что разняла нам руки?
А ну как ты разучишься
любить меня
в разлуке?
Был твой отъезд — как птиц отлет.
Когда ж пора тебе придет
в обратный путь пуститься?
Никак уснуть мне не дает,
что и тебе не спится.
За белыми снегами,
за темными лесами,
с печальными кругами
под серыми глазами…
