Европа, превзошедшая весь мир,
Достигшая в трудах вершин незримых,
Смешавшись с чужеродными детьми,
Хиреет, повторяя судьбы Рима.
Где вера? Почему она мертва?
Осталась в прошлом, не нужна сегодня?
И как с такою легкостью она
Забыта, брошена, как хлам негодный?
Европы дух совсем не умер, нет,
Но болен отторжением чужого,
И сможет ли достойный дать ответ,
Не знаю. Слишком поздно для больного.
Убита вера предков так давно,
Что нынче — лицемерие одно.
И только скрип усталой половицы,
И только долгий выдох в тишине
Нас выдаёт. То звери или птицы –
На потолке, на кресле, на стене?
Не пустоту раскачивать, как лодку,
Но запрокинув голову смотреть,
Как эта темень выгрызла проводку
И обглодала комнату на треть.
Луна глядит в окно, как морда пёсья,
Трамвай последний всхлипнул и затих,
Но ты не бойся, спи себе, не бойся,
Нет ничего страшнее нас самих.
