Придет к моим стихам неведомый поэт
И жадно перечтет забытые страницы,
Ему в лицо блеснет души угасшей свет,
Пред ним мечты мои составят вереницы.
Но смерти для души за гранью гроба — нет!
Я буду снова жив, я снова гость темницы, —
И смутно долетит ко мне чужой привет,
И жадно вздрогну я — откроются зеницы!
И вспомню я сквозь сон, что был поэтом я,
И помутится вся, до дна, душа моя,
Как море зыблется, когда проходят тучи.
Былое бытие переживу я в миг,
Всю жизнь былых страстей и жизнь стихов моих,
И стану им в лицо — воскресший и могучий.
Господи! Какие сны нам снятся!
Как же нас природа создала?
Но до этой тайны не добраться,
не разбив волшебного стекла.
И не будем сетовать на это:
не вернуть погасший блик свечи…
Лучше сохраним под сердцем где-то
всё, что остаётся там – в ночи.
Силуэты, символы и лица,
странных происшествий череда…
Только бы не перестало сниться
то, что исчезает навсегда.
Взлётов и падений вереница,
тёмное знахарское вино…
Воспарить во сне или разбиться, –
ах, какое счастье нам дано!
Надписей магических страница –
вновь шаманит мозг усталый наш.
Может, это завтра повторится?
Но ведь сну приказа не отдашь.
Трудно утром с грёзами расстаться,
только жизнь диктует нам своё…
Господи! Какие сны нам снятся!
С них и начиналось бытиё.
