Как силы светлого и грозного огня,
Как пламя, бьющее в холодный небосвод,
И жизнь, и гибель я; мой дух всегда живет,
Зачатие и смерть в себе самом храня.
Хотя б никто не знал, не слышал про меня,
Я знаю, я поэт! Но что во мне поет,
Что голосом мечты меня зовет вперед,
То властно над душой, весь мир мне заслоня.
О, бездна! я тобой отторжен ото всех!
Живу среди людей, но непонятно им,
Как мало я делю их горести и смех,
Как горько чувствую себя средь них чужим
И как могу, за мглой моих безмолвных дней,
Видений целый мир таить в душе своей.
Давным-давно жил пастушок.
Был у него мешок.
В мешке лежали восемь нот
И маленький рожок.
И подпевала вся земля,
Когда рожок ему
Пел: ДО, РЕ, МИ и ФА,СОЛЬ, ЛЯ…
и ЛЯ, и СИ, и МУ!
Уснул однажды пастушок.
И уронил мешок,
И восемь новых звонких нот
Упали на лужок.
И раскатились, как фасоль,
Все ноты по нему:
и ДО, РЕ, МИ, и ФА, и СОЛЬ,
и ЛЯ, и СИ, и МУ!
Пастух обшарил свой мешок.
Он обыскал весь луг.
Нашел семь нот, но не найдет
Восьмой пропавший звук.
И тут корова подошла
Задумчиво к нему,
И к небу морду подняла,
И замычала: — МУ!
Рожок теперь совсем не тот.
И звук не тот совсем:
Ведь раньше было восемь нот,
А их осталось семь.
Понятно каждому без слов,
Куда девался звук,
И почему у всех коров
Му-музыкальный слух?
