Эта боль не раз мной испытана,
На кресте я был распят не раз,
Снова кровью одежда пропитана
И во взорах свет солнца погас.
Члены пыткой злой обессилены,
Я во прахе кровавом — как труп.
Выжидают мгновения филины,
Опустившись на ближний уступ.
Но, чем мука полней и суровее,
Тем восторженней песни хочу,
И кричу, и пою славословия,
Вечный гимн моему палачу.
О, приди, без улыбки, без жалости,
Снова к древу меня пригвождать,
Чтоб я мог в ненасытной усталости
Снова руки твои целовать.
Чтоб, в борьбе с сладострастной безмерностью
Нарастающих яростных мук,
Я утешен был девственной верностью
Этих строго безжалостных рук.
Мне говорят: Забудь, мол, старину
Ведь ты поэт – сегодняшний, советский! –
А я рукой на критиков махну
И еду снова в Переславль-Залесский!
Сей древний город славу перенял
От златоглавых киевских нагорий.
Он Александра Невского нам дал,
Он подарил Петру мечты о море!
Таков же точно Суздаль и Ростов,
И Новгород – боец тысячелетний.
Есть много русских сел и городов,
Где чувство Родины – острее и заметней!
То чувство забывать нам не велит
Ни о далеком вече, ни о близком,
Оно курганы древние роднит
С теперешним солдатским обелиском.
Когда за модой гонится поэт,
А прошлое чернит и критикует,
Я знаю – чувства Родины в нем нет!
Он без гнезда – кукушкою кукует!
