(Алкаический метр)
Не тем горжусь я, Фебом отмеченный,
Что стих мой звонкий римские юноши
На шумном пире повторяют,
Ритм выбивая узорной чашей.
Не тем горжусь я, Юлией избранный,
Что стих мой нежный губы красавицы
Твердят, когда она снимает
Строфий, готовясь сойти на ложе.
Надеждой высшей дух мой возносится,
Хочу я верить, — боги позволили, —
Что будут звуки этих песен
Некогда слышны в безвестных странах.
Где ныне Парфы, ловкие лучники,
Грозят несмело легионариям,
Под сводом новых Академий
Будет вращать мои свитки ретор.
Где прежде алчный царь Эфиопии
Давал Нептуну праздник торжественный,
Мудрец грядущий с кожей черной
Имя мое благочестно вспомнит.
В равнине скудной сумрачной Скифии,
Где реки стынут в льдистом обличий,
Поэт земли Гиперборейской
Станет моим подражать напевам.
На свете есть всего четыре
Искусств разрядов и сортов,
При всем обилии цветов
В огромном разномастном мире.
Сначала первое деленье:
Есть или нет заветный дар;
Талант иль дан, или не дан,
И с ним — полет и вдохновенье.
Затем деленье по добру:
Добро и зло как направленье,
Под это четкое деленье
Примеров много подберу.
Хочу лишь тем дарам внимать,
В которых есть добро с талантом,
Простым, красивым и понятным,
А остальное — отметать.
Чтоб дать развитие уму,
Бывают грязные уроки,
Но погружать себя в пороки
Я не позволю никому.
Артист — как проводник души,
Идти за гадким не спеши.
