Марк Захарович Шагал
Плыл по жизни — не шагал.
Плыл, музеями расхватан,
В сантиметре от асфальта,
Плыл березовым листом
Над Парижем, над холстом,
И над ним, как старый витязь,
По ночам склонялся Витебск,
Где мошки да баньки,
Где Мойши да Ваньки,
Где звон упокойный
Летит с колокольни,
Где куры кудахчут и шагом аршинным
Шагает мужчина с башкой петушиной,
Где папин сюртук обтрепался и вытерся,
Где пара влюбленных летает над Витебском,
Где осенью грязь, а зимою заносы
И память еще не саднит, как заноза…
Марк Захарович Шагал
Плыл по жизни — не шагал.
Плыл, наградами увенчан,
И бессмертен, и не вечен.
Марк Захарович Шагал
Краски в радугу слагал
И оставил радугу
Нам надолго-надолго.
Среди витебских людей
Нелюдь, бука, чародей,
Божье чадо, чудо, веха —
Ах, как жаль, что он уехал!
Ведь останься он тогда —
Мы до Страшного суда
Наслаждались бы по гранам
Его суриком багряным,
Его охры желтизна
Стала б нашей, нашей, на…
Но шепчу, лишившись сна, я:
«Где, когда и как, не знаю —
Может, в Витебске самом,
В тридцать, может, не седьмом
Стая сталинских шакалов
Растерзала бы Шагала
В клочья, напрочь, навсегда!»
Ну да это не беда —
Ну еще один бы вписан
Был в кровавый этот список,
Ну покоился бы там,
Где Пильняк и Мандельштам,
Ну не ведал бы полета
Мир Шагаловых полотен…
На Дунае, на Неве
Ну не ведал бы, не ве…
Ведает. И потому
Вам, себе, тебе, ему
Повторяю, словно эхо:
«Слава Богу, что уехал!»
