Перед полуденной, полынной
Землей… Перед лесной калиной…
Перед поляной смоляной —
Так стыдно жизни половинной,
Так сильно хочется иной!
Я больше не пойду домой.
Тут на вопрос: ‘Ты мой? —
‘Я твой!’ —
Шиповник мне ответит хрипло
С любовью резкой и прямой,
А я к прямому не привыкла.
От радости займется дух.
Скорей бежать! Сорвать лопух.
Он полетит к тебе в конверте
Письмом про то, что мир не глух
И что в лесу не страшно смерти.
Он с каждым годом уменьшался
И высыхал
И горестно следил, как образ
За словом оживал.
С пером сидел он на постели
Под полкою сырой,
Петрарка, Фауст, иммортели
И мемуаров рой.
Там нимфы нежно ворковали
И шел городовой,
Возлюбленные голодали
И хор спускался с гор.
Орфея погребали
И раздавался плач,
В цилиндре и перчатках
Серьезный шел палач.
Они ходили в гости
Сквозь переплеты книг,
Устраивали вместе
На острове пикник.
