Я сегодня нарисую
Зиму, снежную такую.
Лес, дорога —
Всё в снегу.
Чёрный ворон на стогу.
И заборы, и калитки,
К чёрной проруби тропинки…
Дым из труб, в снегу дома —
Настоящая зима!
Кисточкой взмахну —
И с неба
Вдруг повалят хлопья снега.
Вот пропал за снегом лес.
Ворон на стогу исчез.
Не видна уже дорога.
Вот уже не видно стога…
Нет заборов, снегирей,
Замело поля и пущи,
Только снег валит всё пуще,
Гуще, радостней, щедрей!
«Скажи мне, Вильям, почему,
На сером камне сидя праздно,
Воображенью своему
Часы ты жертвуешь напрасно?
Читай! Нам в книгах явлен свет.
И чтоб не быть слепым и диким,
Учись у тех, кого уж нет,
Исполнись духом их великим.
Вокруг ты смотришь, как дитя,
Как будто, первенец творенья,
Природой создан ты шутя,
Без цели и предназначенья».
Так у озерных вод, в краю,
Где жизнь сладка и воздух светел,
Мне говорил мой друг Метью,
И вот что я ему ответил:
«Не выбирая, видит глаз.
Слух чуток не по приказанью.
Не спрашивают чувства нас,
Являясь вопреки желанью.
И, несомненно, силы есть,
Что дарят знанье нам благое
И сердцу посылают весть
В час созерцанья и покоя.
И если их несметный рой
Нас наполняет голосами,
И все дано само собой, —
Зачем должны искать мы сами?
Теперь, надеюсь, понял ты,
Мой милый друг, что не напрасно
Я время трачу на мечты,
На сером камне сидя праздно».
