Вижу сон. Дорога чёрная.
Белый конь. Стопа упорная.
И на этом на коне
Едет милая ко мне.
Едет, едет милая,
Только нелюбимая.
Эх, берёза русская!
Путь-дорога узкая.
Эту милую, как сон,
Лишь для той, в кого влюблён,
Удержи ты ветками,
Как руками меткими.
Светит месяц. Синь и сонь.
Хорошо копытит конь.
Свет такой таинственный,
Словно для единственной —
Той, в которой тот же свет
И которой в мире нет.
Хулиган я, хулиган.
От стихов дурак и пьян.
Но и все ж за эту прыть,
Чтобы сердцем не остыть,
За березовую Русь
С нелюбимой помирюсь.
Где ты, радость, где ты, гость?!
Что за дивная работа:
Дни и ночи ждать кого-то.
(По-украински – когось)
Долго-долго нету, нету.
Ах ты, ждать и догонять!
Приходи хоть ты, планета,
Или звезд далеких рать.
Или поле, или школа…
Входит мальчик весь в соплях.
– Ты откуда?
– Я из Шполы.
Быть не может, он из Шполы.
– Проходи, садись, земляк!
Мы беседовали сутки.
Лес шумел, летели утки.
Ели сало и галушки.
Ах, две вербы – две подружки,
Тетка Клава, дед Денис…
Украина, Украина,
Что уходишь? Оглянись!
И сказала Украина:
– Без тебя я пропаду.
(По-украински – загыну),
Но к тебе я не приду.
…Мы прощались на перроне.
Он уехал, я всплакнул.
Украина, Украина!
А в ответ, как таз уронят.
Да какой-то посторонний
Невозможный, мертвый гул.
