Всем, следящим за его игрой,
видно, как из профиля несмело
вылупляется лицо порой,
словно час — округлый, светлый, целый —
выбил мерно колокольный звон.
Но ударам не ведут подсчета:
все вникают лишь в свои заботы
и не видят, как он нагружен
ношею я тяжкой, и огромной…
Все ж, усталый, он сквозь забытье,
в платьице коротком, как в приемной,
терпеливо время ждет свое.
Игорь Турвелес (Смирнов)
Девочка из детства в платье голубом,
Весь в вишневом цвете старый отчий дом,
Закружился в танце аромат духов-
Голубой сирени, молодости зов.
Полевых ромашек белый океан,
Разрывает ветер утренний туман,
От росы холодной мокрые штаны,
Разметались волны звонкой тишины.
Робкое касанье девичей руки,
Первое свиданье в парке у реки,
Лунная дорожка, розовый рассвет,
Будто мне не сорок, а шестнадцать лет.
Как дымок растаял мой недолгий сон,
Но перед глазами продолжался он-
Те кусты сирени, что весной цвели,
Голубое платье в голубой дали.
Девочку из детства бабушкой зовут,
Под ногами внуки шустрые снуют,
И уже не вспомнит бабушка о том,
Как влюбленный мальчик пел ей под окном,
Как, держась за руки, ночью, под дождем,
Под сосной стояли вы, дрожа вдвоем,
Как рассвет встречали, как в любви клялись,
Жаль, что эти клятвы так и не сбылись.
Знаю, не вернутся юности года,
И не будет детства больше никогда.
Лишь во сне увижу старый отчий дом,
Девочку из детства в платье голубом.
