Вершина далекая кажется близкою.
С подножья посмотришь — рукою подать,
Но снегом глубоким, тропой каменистою
Идешь и идешь, а конца не видать.
И наша работа нехитрою кажется,
А станешь над словом сидеть-ворожить,
Не свяжется строчка, и легче окажется
Взойти на вершину, чем песню сложить.
Шесть лет Сабиту минуло. Не по годам умён,
Единственный ребёнок, любимец общий он.
Частенько озорничает, заводит кутерьму,
И всё Сабиту нравится, и весело ему.
Парнишка он смекалистый, всё важно для него,
Всех мучает вопросами — зачем да отчего?
До самой малой малости, он всё желает знать,
Всё разъяснить стараются ему отец и мать.
И вот отцу однажды сын задаёт вопрос:
«А почему ты, папа, букварь мне не принёс?
Ведь мне ж учиться надо, я сам читать хочу,
Прочту я все рассказы, стишки все заучу».
Хоть папа озадачен такою просьбой был,
Но азбуку «Подарок» немедленно купил.
И вот перед сынишкой букварь раскрыл отец.
К ученью жадно тянется мальчишка, как птенец.
Вот это «Б», а это «В», а это — буква «А»,
Как интересно, что из них получатся слова.
Сабит про игры позабыл, ученьем увлечён.
Уже «Подарок» по слогам прочесть умеет он.
Как видно книга папина Сабиту по душе:
Все до единой буквы он вытвердил уже.
И как-то раз за ужином вдруг начал вслух читать,
Да так, что в изумлении глядят отец и мать.
«По-да-рок, — чуть прерывисто, раздельно, по-слогам,-
От дя-ди Ха-ри-тонова», — читает мальчуган.
Отец от удовольствия в улыбке расплылся,
Глотает чай и слушает. И мать сияет вся.
Уж до того-то счастлива… Взгляните вы на мать.
Она сынка на радостях спешит зацеловать.
