Моя опора – светочи и гении,
Блиставшие в словесности земной:
Я нахожу, по зрелом размышлении,
У них немало общего со мной.
Я пью, как Бернс; как Байрон, я тщеславен
И, как Шекспир, в латыни не силен;
Как Цицерон, хвастлив и своенравен;
Как Теккерей, я сноб и фанфарон.
Я близорук не меньше Твена Марка;
Зол на язык, как Александр Поп;
Неравнодушен к дамам, как Петрарка,
И, как Мольер, немного мизантроп.
Как Ги де Мопассан, боюсь рехнуться;
С женою вечно ссорюсь, как Сократ;
Как доктор Джонсон, кофе пью из блюдца
И в грамоте, как Чосер, слабоват.
Ни с кем, как Мильтон, не желаю знаться;
Кругом в долгах, как Франсуа Вийон;
Я сплю, как Кольридж, только мне не снятся
Такие сны, какие видел он.
Пропали гениальные задатки!
Пошел насмарку замысел благой!
И грехи, и недостатки, и пороки – все в порядке,
Но пишу я, как никто другой.
