Ни слова… И только мельканье
Бегущих по клавишам рук,
Невидимых струн рокотанье,
За звуком взлетающий звук.
То чудом рожденные трели,
То лепет ручья поутру,
То голос поющей свирели,
То птиц щебетанье в бору.
То ветра порыв. То суровый
Грозы нарастающий звук.
И рушится ливень. И снова —
В ромашках сверкающий луг.
Ушло, отшумело ненастье,
И слышно, как бьются сердца…
И всё это — песня о счастье,
Которой не будет конца.
Вино говорит. А вы разве не знали?
Развяжет язык, разболтает все тайны,
Кричит, разглагольствует, шепчет, хохочет,
Рыдает, хихикает, бодрствовать хочет.
Есть разные вина: с медовым букетом,
Которые ценят своё долголетье.
Давно превратившись в прокиснувший уксус,
Другие вздыхают: «Утрачена юность».
Есть вина нахальней бесстыдства пиратов,
Разнятся они кутерьмой ароматов,
Их привкус плебейский и запах не лучший,
Намешано в них всё отвратное в кучу.
В бутылках своих все трещат без умолку,
Открыться хотят, засидевшись на полках,
Им скучно за светлым и тёмным стеклом,
Искриться б скорее в бокале любом.
Вино дождалось, и бутылка открыта,
Амброй шибануло, она не забыта.
Винцо потекло по фужерам пузатым
Игривым весёлым ручьём красноватым.
У пьющего вдруг голова закружилась,
Язык развязался, вино возбудило,
И сердце стучит, словно после забега,
Вино начинает бодрить человека.
