Тихая, тихая, тихая ночь.
Спят городские кварталы, как дети,—
как одеялом, окутаны тьмой.
Только все так же стучит за стеной
маятник вечного хода столетий.
Медленно кружится как заводной
по траектории шарик земной,
мерно, как стрелки по циферблату…
Как по ребенку, тоскую по брату,
но не вернуть наше детство обратно.
Помнишь, отец, возвращаясь домой,
спрашивал:— Как вы живете, щенята? —
С нами часок повозиться был рад
после работы… Полвека назад.
Мать задремала в тени на скамейке,
вьётся на камне блестящая нить,
видит малютка и тянется к змейке,
хочет блестящую змейку схватить.
Тихо и ясно. Не движутся тучки.
Нежится к кашке прильнув мотылёк.
Ближе, всё ближе весёлые ручки,
вот уж остался последний вершок
Ангел Хранитель, печальный и строгий,
белым крылом ограждает дитя,
вспомнила змейка — и в злобной тревоге
медленно прочь уползает свистя.
