Выстрел — в самую душу,
Как только что по врагам.
Богоборцем разрушен
Сегодня последний храм.
Ещё раз не осёкся,
И, в точку попав — усоп.
Было стало быть сердце,
Коль выстрелу следом — стоп.
(Зарубежье, встречаясь:
«Ну, казус! Каков фугас!
Значит — тоже сердца есть?
И с той же, что и у нас?»)
Выстрел — в самую точку,
Как в ярмарочную цель.
(Часто — левую мочку
Отбривши — с женой в постель.)
Молодец! Не прошибся!
А женщины ради — что ж!
И Елену паршивкой
— Подумавши — назовёшь.
Лишь одним, зато знатно,
Нас лефовец удивил:
Только вправо и знавший
Палить-то, а тут — словил.
Кабы в правую — свeрк бы
Ланцетик — и здрав ваш шеф.
Выстрел в левую створку:
Ну в самый-те Центропев!
В темном, гулком и пустынном зале
Юноша играл прелюд Шопена,
И случайные вошедшие не знали,
Как рождалась этих звуков пена.
Они молча проходили к креслам,
Как завороженные садились,
И внимали звукам легковесным,
Вслушивались чутко и дивились:
«Мощь созвучий, сердцем возрожденных,
Россыпь тонких ювелирных трелей,
Кто он, этот маг новоявленный,
Кто он, этот фортепьянный гений?»
Зал воспрянул, осененный чудом,
Просветлел без ламп и вширь раздался,
Зазвучал, задвигался, покуда
Этот странный вечер продолжался.
Вот и стихли дивные аккорды,
Нежеланной тишина казалась…
И собрав пюпитр рукою твердой,
Он ушел. А музыка осталась.
