Деревянная рубашка,
Серебристо-серый цвет,
Простодушен, как дворняжка,
Но нужней персоны нет.
Он живёт в ИЗО-стране
С творчеством наедине.
Твёрд и мягок он бывает,
Всем помочь – его девиз,
Каждый штрих его рождает
То набросок, то эскиз.
Он не любит беспорядка,
Рисовальщиком любим.
Ластик, что стирает гладко –
Вот помощник рядом с ним.
Кто же он, тот скромный гений?
Кто же он в семейке той?
Знают много поколений:
Это –
карандаш простой!
Как руки мои постарели!
А мало месили-стирали,
И землю не рыли в апреле,
И нет бы играть на рояле…
А все-таки вот — постарели.
Я выйду на свет из подъезда,
Где темные грозди лиловы,
И школьники большеголовы,
И нет неуместному места…
Но я постою у подъезда.
Такая — в растерзанном шарфе!
(А нет бы — на скрипке, на арфе…)
Бог,
выпимши,
лепит ошибки.
А вышло: ни тяпки, ни скрипки…
— Спасибо вам всем за улыбки!
