В музеях хранятся пейзажи,
Эстампы, рисунки с натуры.
Ещё натюрморты, гравюры,
Портреты, этюды… И даже
Стоят, как живые, скульптуры.
Все залы в картинах, все стены,
Там встретишь батальные сцены,
А там бытовые сюжеты,
Иконы, посуду, монеты –
Предметы искусства и быта,
Чтоб не было нами забыто
Хранимое с давнего века,
Творение рук человека.
Идём мы по залам притихшим,
Любуемся, будто бы слышим,
Как плещет волна на просторе…
А рядом в морозном узоре
Лесные волшебные были
Рождают прекрасные чувства…
Хранитель живого искусства,
Музей, мы тебя полюбили!
Я не любил. Не мог всей шири духа
В одном лице я женском заключить.
Все ловит око, все впивает ухо,
И только так смогу в любви почить.
Когда б, простясь с возлюбленною девой,
Вперил я взор в роскошный неба свод,
Иль в сень широколиственного древа,
Иль в душу, вещую, как рокот вод, —
Простер бы к ним стремительно об’ятья,
Во мне б не девы образ уж царил;
Но девы лик и сны вселенной — братья:
К единому все диву я парил.
Так — обнимусь я с женской красотою,
Но через миг — с горой или ручьем,
Но душно составлять одно с четою,
Скорбя в разлуке с частным бытием.
Нет — естество свое стремясь раздвинуть,
В него рассвету, полдню и звездам,
И всем людским порывам дам я хлынуть,
Впитаю их — и все пребуду сам.
