Вполголоса — конечно, не во весь —
прощаюсь навсегда с твоим порогом.
Не шелохнется град, не встрепенется весь
от голоса приглушенного.
С Богом!
По лестнице, на улицу, во тьму…
Перед тобой — окраины в дыму,
простор болот, вечерняя прохлада.
Я не преграда взору твоему,
словам твоим печальным — не преграда.
И что он — отсюда не видать.
Пучки травы… и лиственниц убранство…
Тебе не в радость, мне не в благодать
безлюдное, доступное пространство.
Для чего мне стихи? Я стихами лечусь –
От депрессии сил, от уныния чувств,
От бескрайней и черной вселенской тоски,
Что терзает мне сердце и рвет на куски –
Не пугайтесь, конечно же, нет, не всегда!
Это изредка, изредка, так, иногда,
Вдруг заноет сердечко, почуя беду…
Я какой-нибудь сборничек в сумку кладу
И читаю его – как всегда, на ходу…
Я стихами себя от себя уведу –
От домашних разладов, рабочих проблем,
От пожизненной спешки (куда и зачем?),
От того, что устала по кругу бежать,
От того, что любовь не могу удержать;
От кошмарных конвейерных лент бытия,
На которых – средь камешков прочих – и я;
От того, что в ничтожество впала страна
И что доля хреновая нам суждена;
От того, что (цитата) «растленен и зол
Этот век, и Всевышний не дрогнет на зов»…
В общем, сборник стихов чьих-нибудь я беру.
Почитаю немного – глядишь, не помру.
