Прочёл я письма вечерком отца и мамы,
Прочёл свои, которым тридцать с лишним лет
И понял то, что наши письма – мыслей храмы,
Но их разрушил телефон и интернет.
Всегда мы ждали почтальона очень свято,
В конвертах грусть порой, и радость он носил.
И пусть просрочена уже на штампе дата,
В душе он пламя зажигал, порой гасил.
А что же ныне, интернет всегда под боком,
В любой момент сказать ты можешь пару слов,
И невзволнован ты письма доставки сроком,
Да и ответ по содержанию не нов.
Не тренирует интернет глубоких мыслей,
Ведь всем достаточно на кнопочку нажать.
Пусть сообщения внезапно все зависли,
Их через час мы сможем снова отослать.
Что будет в жизни нашей лет так через сорок?
Душа и мысль исчезнут напрочь у людей.
Что мы напишем тем, кто в жизни очень дорог?
Лишь будет рад за нас дух нечисти – злодей!
