Для чего стихи мы пишем?
Славу чтоб себе найти?
Чтоб ценили нас повыше?
И открыли все пути?
Да, таких поэтов много,
Ради славы лишь живут.
К ним талант попал от Бога,
От него ж богатства ждут.
Стих им заработок просит,
Денег кучу, и похвал,
В небо авторов возносит,
Чтобы каждый услыхал.
За стишок не нужно платы,
Больше пишем для себя.
Мы готовы на растраты,
Свои мысли раструбя.
Ведь поэзия так странна,
Рифмы в голове зудят,
Иногда придут незвано
И назойливо гудят.
Психиатр нас осудит,
Скажет- это всё невроз.
Доктор в нас лишь стих разбудит,
В нём лекарства целый воз.
Не нужна нам вовсе слава,
Поделиться лишь хотим.
Поиск темы- нам забава,
Для кого-то просто дым.
Ветром тёплым дым рассеет,
Мысли, рифмы и слова.
Стих с бумажки вдруг согреет
Хоть кого-то, хоть едва.
Коль стихом кому поможем,
Так приятно это знать.
Чувства чьи-нибудь умножим,
Чтобы боль души унять.
