Я сам себе боюсь признаться,
Что я живу в такой стране,
Где четверть века центрит Надсон,
А я и Мирра — в стороне;
Где вкус так жалок и измельчен,
Что даже, — это ль не пример? —
Не знают, как двусложьем Мельшин
Скомпрометирован Бодлэр;
Где блеск и звон карьеры — рубль,
А паспорт разума — диплом;
Где декадентом назван Врубель
За то, что гений не в былом…
Я — волк, а Критика — облава!
Но я крылат! И за Атлант —
Настанет день! — польется лава —
Моя двусмысленная слава
И недвусмысленный талант!
Что я знал? Что понял?
Где весь век витал?
Куликова поля
Даже не видал!..
Ну! Скорей в дорогу!
К черту свой насест!
Что же есть дороже
Этих славных мест?
Луч рассвета полил
Ровные поля…
Куликово поле —
Кровная земля.
Отворяю дверцу,
Прямо грудью всей
Припадаю к сердцу
Родины моей…
Куликово поле,
Наш лучистый храм,
Сроду в лучшей школе
Не учиться нам!
Плохо мы дружили,
Туго нам пришлось:
Стойкие дружины
Полегли поврозь.
Куликово поле,
Ты рукой своей
Закалило копья
Храбрых сыновей.
Ты сказало братьям:
«Помните, князья,
Перед вражьей ратью
Ссориться нельзя!»
Куликово поле,
Матерь всем полям,
Тут и кровь и порох —
С пеплом пополам.
Я упал средь нивы,
Землю целовал,
Я таким счастливым
Сроду не бывал.
Кликало на подвиг.
Спасало от бед.
Куликово поле,
Спасибо тебе!
