Мечта природы, мыслящий тростник,
Влюбленный раб роскошной малярии,
В душе скрывающий миры немые,
Неясный сердцу ближнего, поник.
Вечерний день осуеверил лик,
В любви последней чувства есть такие,
Блаженно безнадежные. Россия
Постигла их. И Тютчев их постиг.
Не угасив под тлеющей фатою
Огонь поэтов, вся светясь мечтою,
И трепеща любви, и побледнев,
В молчанье зрит страна долготерпенья,
Как омывает сорные селенья
Громокипящим Гебы кубком гнев.
Солнце село.
И с вершин
крепкостволых стройных сосен
пролилaсь в ложбинку просинь…
Кто-то в травах шебаршил.
Это был бурундучок —
презабавнейший пролаза,
любопытный,
востроглазый
и подвижный, как волчок.
Он подсматpивал за мной
из-за пней,
из-за валежин.
Он вдоль просеки Медвежьей
провожал меня домой.
Знать, кумекал: что за зверь?
Что я значу? Что я стoю?
Он хотел дружить со мною.
Так я думаю теперь.
