Я картину маслом писала,
Красот цвет был насыщенный, черный,
Так забвенно кисть холст покрывала
Чем-то жутким и самовлюбленным.
Только мне тогда все говорили
Об уродстве такого искусства,
Я же думала, что не ценили
Мои странные, сильные чувства.
Черный цвет… В нем есть все, что желаю,
Долг и честь и надежда слепая,
И остались лишь мелкие грани,
Доводящие разум до края…
Ощутила я боль и ничтожность
Всех стремлений своих к совершенству,
А картина меня уничтожить
Так желала, заняв в сердце место.
Я сжигала её и топила,
После, плача её возрождала,
Только черная, гиблая сила
Меня в пропасть все дальше толкала.
И, смириться тогда не желая,
Просто спрятала я и забыла,
Что когда-то лишь ею жила я,
И картину до боли любила.
Я забыла и долго искала,
Где ты черная, мерзкая милость?
Где ты, подлая жизни забава?
Но картина не возвратилась.
Все прошло, дни сменялись как тени,
И в душе я тогда осознала,
Что былая, пустая картина
Просто блажь, непутевое время.
Я картину пишу снова маслом,
Красок цвет словно радужный отлив,
Покрывает кисть холст чем-то ясным,
Ярким, новым, живым и прекрасным.
