Стужа ранняя. Ветер в спину,
Знай, подталкивает к норе,
Где как мамонт – во льду загину.
А могла бы – застыть в янтаре…
А могла бы, попав в оправу,
Из оклада на мир смотреть…
Ты лишил меня, Боже правый,
Счастья вовремя умереть!
Скажешь, летом все пела, пела,
Поубавлю ей пыл да спесь…
Меньше меньшего я хотела
До снегов надрываться здесь!
Но с Твоей же руки, несомая
Свежим ветром за грань крезы,
Зазвучала теперь – невесомая
Лебединая песнь стрекозы.
Неуместная, чужеродная,
Не под кущами – на плацу…
Словно ниточка путеводная
Приметелилась вдруг к лицу…
…Ветер гонит вперед рывками,
Не играя со мной в поддавки…
За какой-то хватаюсь камень,
Ветку выпустив из руки…
И в пурговом кружении мглистом,
В свете вечных философем,
Все пою – удивительно чисто.
И готова плясать затем.
