Есть радость в том, чтоб люди ненавидели,
Добро считали злом,
И мимо шли, и слез твоих не видели,
Назвав тебя врагом.
Есть радость в том, чтоб вечно быть изгнанником
И, как волна морей,
Как туча в небе, одиноким странником
И не иметь друзей.
Прекрасна только жертва неизвестная:
Как тень хочу пройти,
И сладостна да будет ноша крестная
Мне на земном пути.
Так получилось, я доволен всем.
Так получилось, что я счастлив.
Наверно, есть во мне волшебный ген,
А может просто я удачлив…
.
А может я умею ждать
И, не жалея сил, трудиться.
И всё о чем начну мечтать —
Всё непременно приключится.
.
Но рассказ в этот раз не о счастье,
А о том, что терзает внутри.
Ведь радость печальна отчасти,
Ведь счастье не вечно увы…
.
Я у слов этих с детства во власти,
Неприятно, но нужно принять:
Недостаток есть даже у счастья —
Страх, что можешь его потерять.
.
.
Проза: когда наши любимые близкие люди
болеют, мы испытываем душевную боль.
Именно в такой момент я и написал этот
стих. Я хотел закончить стих цитатой из
песни Владимира Кузьмина «Есть один
порок у счастья – Слишком жаль его терять»,
но потом понял, что боль душевная она ведь
не только в момент утраты, она каждый раз
снова и снова тебя накрывает, когда страдают
близкие. И эта боль сразу станет твоей с
обретением счастья. Вот такая интересная жизнь:
быть одиноким значит быть несчастливым, а быть
счастливым значит быть зависимым…
