Томатами душа разбита
На площади родного быта,
По мне прошлись милльоном ног,
На каждом третьем каблуке —
Моей души багровый клок.
Мы создали сто тысяч труб,
Мы шмотки шьем на нерожденных,
Но наш успех — вонючий труп,
Лежащий в яме изможденно.
О, как мы странно все живем,
Дома — по сути общежитья,
И в них мы медленно гнием,
Ища душевного укрытья.
Мы неуверенны в себе,
Хотя подчас творим добро,
И мы скучаем по беде,
Когда весь месяц — хорошо.
Мы покупаем то, что наше —
Еду, животных, воду, уголь,
В себя не верим, вера — в кашу,
Зато блестит в кармане рубль.
Счастливым станет только тот,
Кто распознал свое несчастье,
Я кроток, но совсем не крот,
Я молчалив, но я клыкастый.
Я понадеюсь лишь на Бога,
Он видит наш печальный цирк,
И зрит неважный, вечный флирт
Со счастьем, спящим в койке морга.
Мы тужимся, краснеем, лжем,
Стараемся увлечься бытом,
Но наша мудрость, подведем,
Яйцом на площади разбита.
