Вот север, тучи нагоняя,
Дохнул, завыл – и вот сама
Идет волшебница-зима,
Пришла, рассыпалась; клоками
Повисла на суках дубов,
Легла волнистыми коврами
Среди полей вокруг холмов.
Брега с недвижною рекою
Сравняла пухлой пеленою;
Блеснул мороз, и рады мы
Проказам матушки-зимы.
____________
Отрывок из поэмы Евгений Онегин .
Поэтов много в нашем мире,
И я со многими знаком,
Не с теми, кто всегда в эфире
Или прослыл кто чудаком.
Поэты творческие люди,
Событий много, мыслей рой.
Их ум всё время в рифмозуде-
Всё, что увидел, всем открой,
Но так, читалось чтоб красиво,
В обычной фразе – ерунда,
В стихах становится игриво,
Пусть смысл надуман, не беда.
Как часто я встречал «поэта»,
Кто пишет только о любви,
Лишь вдохновляет тема эта.
Любовь прошла, ещё лови.
О всём другом писать не хочет,
На мир нет времени взглянуть.
Одну лишь тему всё морочит,
Ведь у таких короткий путь.
Быть может я не прав, кто знает?
Но тот, кто взялся за стихи,
Все темы в жизни пролистает,
Свои добавив лишь штрихи.
О похвале не думай часто,
Пусть смысл поймут не все стиха,
В нём будет суть, как пёс зубаста?
Но в этом даже нет греха.
Ведь все порой мы тайно мыслим,
Хоть никому не говорим.
Зато в стихах порой подкислим,
А иногда и подгорчим.
Совет хочу я дать поэтам-
Пишите ДЛЯ СЕБЯ в стихах,
Чем мы живём, грустим при этом,
В чём радость, где таится страх.
Стихи как исповедь святая,
Чтоб всё понять когда-нибудь,
Мы в старости поймём читая,
Была в чём молодости суть.
