Искусство — ноша на плечах,
Зато как мы, поэты, ценим
Жизнь в мимолетных мелочах!
Как сладостно предаться лени,
Почувствовать, как в жилах кровь
Переливается певуче,
Бросающую в жар любовь
Поймать за тучкою летучей,
И грезить, будто жизнь сама
Встает во всем шампанском блеске
В мурлыкающем нежно треске
Мигающего cinema!
А через год — в чужой стране:
Усталость, город неизвестный,
Толпа, — и вновь на полотне
Черты француженки прелестной!..
Былъ домъ,
И разнеслися слухи;
Что въ домѣ томъ
Живутъ нечисты духи,
Домъ пустъ;
Хозяинъ домъ оставилъ,
И только домъ чертями густъ.
О естьли бы кто домъ отъ етова избавилъ!
Однако избавленья нѣтъ:
А изъ чертей ни кто изъ дома вонъ нейдетъ.
Былъ мужъ, была жена, и были брани
У нихъ, безъ пошлины и безо всякой дани.
Жена была остра, и съ мужемъ зубъ о зубъ,
Жена была остра по русски незговорна,
А по крестьянски вздорна:
А мужъ былъ тупъ,
По русски, былъ тазать сожительницу скупъ,
А по крестьянски глупъ;
Но ужъ не до тазанья;
Пришло до наказанья:
Сталъ дюжъ
И мужъ:
Приговорилъ жену ко смерти,
И заперъ въ оный домъ; въ которомъ жили черти.
Пришелъ къ нему
Пустова дома прежній житель,
И говоритъ: тебѣ, я, другу моему,
Покорнѣйшій служитель:
А паче и тово; твоей женѣ,
За ваши милости ко мнѣ.
Діяволи твосй супруги испужались,
И разбѣжались.
