Уронили — потеряли,
улетели — бросили…
Ты осталась в Заполярье
до глубокой осени.
Уронили, словно книгу,
Книгу Голубиную,
в прошлогоднюю бруснику,
в голубику синюю.
Нынче в чудо верят честно
дети или дурни,
но случилось:
ночь исчезла
в изумленной тундре!
И, не меньше удивленная,
глядишь вокруг себя,
как цветет она, зеленая,
сверкая и слепя.
На губах твоих улыбка —
легонькая лодочка…
Ты сама ко мне летела,
торопила летчика!
Связь потеряв с обычной обстановкой,
Отдавшись весь работе фронтовой,
Ищу я слов, рифмующих с «винтовкой»,
Звучащих в лад с командой боевой.
Но слово есть одно, святое слово,
То слово — Труд. Оно горит огнём,
Оно звучит чеканно и сурово.
Вся наша мощь, всё упованье в нём.
Товарищ, знай, справляя наш субботник:
К победе путь — тернист и каменист.
Кто коммунист — тот истинный работник,
Кто не работник — тот не коммунист!
