Лето — мята,
Лето — лен.
я-то, я-то,
Я — влюблен!
В это поле
И межу,
Где по клеверу
Хожу.
В эти сосны
И кряжи,
В даль, в дороги,
В гаражи.
В пенье
Медных проводов,
В перспективу
Городов.
В фонари,
В подземный гул,
В широту
Рязанских скул.
В звонкий голос
Топоров,
В сытый рев
Степных коров.
Лето — мята,
Лето — лен.
Я-то, я-то,
Я — влюблен!
Медальный пёс иль беспородный тузик —
не всё ль равно — пропал ушастый друг.
Четвёртый день хозяин глухо тужит,
любое дело валится из рук.
Весёлый человек, а как отшельник,
угрюмо курит горький табачок,
и поглядеть боится на ошейник,
и на собачий бедный тюфячок.
Жена молчит, как будто в чём виновна,
и искренне сочувствует сосед.
Но искренность людей всегда условна —
неискренних собак на свете нет.
Старинный друг сочувствует сердечно,
откупорив бутылочку винца.
И преданность друзей, увы, не вечна,
лишь предана собака до конца.
Но вот пропала. Стало пусто в мире,
украли, может, спрятав под замок,
уж лучше взяли что-нибудь в квартире,
иль увели с получки кошелёк.
Уже в счастливый случай слабо веря,
смирился он с потерею и всё ж —
вдруг вздрогнет ночью и несётся к двери,
где жалобный почудится скулёж.
В окно посмотрит — на дворе морозец,
чуть светится фонарь в саду пустом,
и, как собака чей-то «Запорожец»,
обнюхивает «Волгу» под хвостом.
И снова сон хозяина охватит,
и снится — будто пёс здоров и жив,
и преданно свернувшись у кровати, сопит,
на тапки морду положив.
