Счастливо и необъяснимо
происходящее со мной:
не радость, нет — я не любима —
и не весна тому виной.
Мир непригляден, бесприютен,
побеги спят,
и корни спят,
а я не сплю,
и день мой труден,
и взгляд мне горести слепят…
Я говорю с тобой стихами,
остановиться не могу.
Они как слезы, как дыханье,
и, значит, я ни в чем не лгу…
Все, что стихами,- только правда,
стихи как ветер, как прибой,
стихи — высокая награда
за все, что отнято тобой!
Дубочком непричесанным
Я рос на ветерке –
В сиреневом, березовом,
Вишневом городке…
Тот город мой по черточке
Я в памяти леплю:
Все мостики, все жердочки
До чертиков люблю!
Все очень там пригожее:
И улица и дом,
И садик, огороженный
Беленым кирпичом.
Но тщетны все старания
Вернуться по следам
К тому очарованию,
Что я изведал там.
Все милое, хорошее –
Как бы в стране иной,
Все словно отгорожено
Беленою стеной.
