(Строфы)
Вечерний Пан исполнен мира,
Не позовет, не прошумим
Задумчив, на лесной поляне,
Следит, как вечер из потира
Льет по-небу живую кровь,
Как берега белеют вновь
В молочно-голубом тумане,
И ждет, когда луч Алтаира
В померкшей сини заблестит.
Вечерний Пан вникает в звуки,
Встающие во мгле кругом:
В далекий скрип пустой телеги,
В журчанье речки у излуки
И в кваканье глухих прудов.
Один, в безлюдии святом,
Он, в сладком онеменьи неги,
Косматые вздымает руки,
Благословляя царство снов.
Как ты красив, наш батюшка Байкал!
Среди лесов, песчаных дюн и скал
Стоишь, не зная горестей и бед
Уж четверть сотни миллионов лет.
Играют над тобой Сарма, Култук,
А то и Баргузин задует вдруг.
И как с цепей сорвавшись, Верховик
Мчит над тобой, ловя прекрасный миг.
А ты вальяжно нежишься, но все ж
И по тебе идет волнами дрожь
От непослушных ветреных детей.
Они уснут — становится теплей.
И в тишине ведёшь богатству счет,
Что притаилось в бездне твоих вод:
Шесть сотен видов флоры лишь одной,
Из фауны хорош осетр с икрой.
И ловят омуля, кому не лень.
Есть сиг, и голомянка, и тюлень:
Нажил богатства ты не без труда,
Но главное из них — твоя вода.
Целебных свойств ее не перечесть,
И тайная в ней святость тоже есть.
Отведаешь водицы не спеша,
И чище станет у тебя душа.
