Минут годы. Станет наше время
Давней сказкой, бредом дней былых;
Мы исчезнем, как былое племя,
В длинном перечне племен земных.
Но с лазури будут звезды те же
Снег декабрьский серебрить во мгле;
Те же звоны резать воздух свежий,
Разнося призыв церквей земле;
Будет снова пениться в бокалах,
Искры сея, жгучее вино;
В скромных комнатах и пышных залах,
С боем полночи — звучать одно:
«С Новым годом! С новым счастьем!» — Дружно
Грянет хор веселых голосов…
Будет жизнь, как пена вин, жемчужна,
Год грядущий, как любовный зов.
Если ж вдруг, клоня лицо к печали,
Тихо скажет старенький старик:
«Мы не так восьмнадцатый встречали!..» —
Ту беседу скроет общий клик.
Сгинет ропот неуместный, точно
Утром тень, всплывающая ввысь…
Полночь! Полночь! бьющая урочно,
Эти дни безвестные — приблизь!
Мне нравится слово: рукомесло!
С ним выстругаешь. И выплавишь.
И если по жизни тебя понесло,
Рукомесло – оно как весло!
Держись за него. И выплывешь.
Ему подвластен гончарный круг.
Ракеты, во тьме летящие.
Рукомесло – это мысли рук.
Пальцы, радость творящие.
Радость света. Радость ума.
Радость льющихся линий.
Природа приходит к тебе сама,
Хвост распустив павлиний.
Бери ее краски. Глину бери.
Пропорции все оглядывай.
И в каждый свой труд, как кусок зари,
Душу живую вкладывай.
Пусть вечные вещи стоят вокруг.
Вещие. Настоящие.
Рукомесло – это мысли рук.
Пальцы, радость творящие.
