Вот опять стою у перепутья.
Вот мелькнул твой дом издалека.
Вот за чёрной изгородью прутья
Остриём упёрлись в облака.
Вот опять бежит дорога к дому.
Радовался тут. И горевал.
А иду не к этому. К другому.
Будто тут и сроду не бывал.
Как же так? Да что ж меня сломало?
Что со мною сталось? Не пойму.
Я ведь жил тут. Жил. Да и не мало.
Да и зла не сделал никому.
А сейчас стою у перепутья
И гляжу на дом издалека.
Вот за чёрной изгородью прутья
Остриём упёрлись в облака.
Каждый след тут знаю. Каждый кустик.
Отчего ж, подобно миражу,
Без волненья вовсе и без грусти
Я спокойно мимо прохожу?!
Оттого, наверно, что от века
К нам любовь идёт своей межой:
Любишь дом — коль любишь человека.
Разлюбил — и дом тебе чужой.