То погремушкой громкой брякая,
То с волчьей завистью в ладу,
Про нас молва ходила всякая.
И до сих пор ещё в ходу.
Она спешит, молва спесивая,
Заворожить, наворожить:
Уж ты не слишком ли красивая
И как с тобой, с красивой, жить?
И кто кого из нас достойнее?
И чьи блистательней права?
И ранит, ранит всё разбойнее
Та — черногубая — молва.
И что ей точности? Неточности?
Ползёт сквозь сорную траву.
И лишь любовь — запасом прочности –
Сбивает начисто молву.