Вчера звонил мне Дед-Мороз:
— Что пишешь, дед Маршак? —
Я, Дед-Мороз, на твой вопрос
Могу ответить так:
Хоть бородою ты оброс
Почти до самых пят,
А любопытен ты, Мороз,
Не менее ребят.
Ты и писать умеешь сам,
И рисовать цветы,
Но не рассказываешь нам,
Что нарисуешь ты.
И мне позволь не отвечать
Пока на твой вопрос.
Вот я отдам стихи в печать —
Прочтешь их, Дед-Мороз!
Вы когда-нибудь были на птичьем базаре?
Это так разнокрыло! Это так интересно! Посреди океана на голом граните
Собираются птицы. И каждая с каждой
Начинает базар. И такой в эту пору
Поднимается крик, что, наверно, в Тбилиси, Или где-нибудь в Персии, или в Мадрасе
Содрогаются лавки. И ослики плачут.
Чем торгуют сегодня на птичьем базаре? Разной разностью. Странностью всякой торгуют. Продают молоко. Не простое. А птичье.
В скорлупу, будто в чашки, его наливают.
И, пожалуйста, пейте. Пока не напьётесь.
А ещё здесь торгуют — и вовсе недорого — Синим ветром, застрявшим в распахнутых крыльях. Синей песней, пропахшей пространством и морем. Синей сказкой, обряженной в яркие перья.
Даже небо здесь можно купить для полёта.
Хочешь сто, хочешь двести возьми километров. И лети! И на белое облако пуха
Сядет день. И поднимется вместе с тобою.
Вы когда-нибудь
были
на птичьем
базаре?
Там среди океана на смуглые скалы
Опускаются птицы. И синяя сказка
Садится на камни. Лицом к океану…
