На чужой и холодный зал
Сердце больше не ропщет,
Не ищу ни наград, ни похвал,
Ни признаний всеобщих.
Пусть даже сто лет спустя
Будут все равнодушны,
И страницы мои, шелестя,
Опадут в библиотеке душной.
Я хочу, чтобы вместо венков,
Ученых критиков гула,
Чья-нибудь грудь от моих стихов,
Как от ветра в поле, вздохнула.
Чтобы кто-нибудь, задыхаясь, без сил,
Сжимая маленький томик, —
— Боже мой. Как он любил! —
Вскричал в смертельной истоме.
А мы похоже оба опоздали…
Друг друга вовремя, с тобой не разглядели.
Мы близкими людьми увы не стали,
Как самолеты мимо пролетели.
Мы не тонули в нежности объятий,
В глазах бездонных, не ловили отражений.
Я не спешила на свиданье в легком платье,
А ты мне не дарил букет сирени.
Мы о любви друг другу не сказали,
Ни разу наши руки не сомкнулись.
Ведь мы похоже оба опоздали,
Как самолеты в небе разминулись.
