Ой, зачем меня назвали Верою,
Научили не стонать от боли.
И не Верой я была, а вербою,
Вербою, растущей в чистом поле.
Верба-веpбочка, а стужа кончилась,
От дождя она к земле склонялась,
Не жалею я того, что кончилось,
Жаль что ничего не начиналось.
Зря блестела я порой несладкою,
Как слезинка посредине мира,
И встречала я улыбкой слабою,
Все ждала, ты шел куда то мимо…
Цветы люблю я, но живые,
В своей земле, в горшках в садах.
В них есть эмоции земные:
Бывает грусть и радость, страх,
Есть доброта, любовь и нежность,
А дождь пойдёт, они поют
И осуждают всю небрежность,
Когда цвести им не дают.
Цветы порой переживают,
Они так чувствуют беду
И нас скорей предупреждают,
Растений мысли на виду.
В цветочный разум мы не верим,
Ведь нет мозгов и головы,
Но внешний вид их лишь измерим,
Поймём, цветы во всём правы.
Они ведь чувствуют невзгоды
Семьи, в которой расцветут,
Цветы завянут, словно воды
От их корней, стеблей уйдут.
Слова услышав вдруг плохие,
Цветы настрой весь ощутят.
Ответы их не столь лихие,
Но оскорблений не простят.
А коль любовь вокруг витает,
Цветок и пахнет и растёт,
Побеги быстро выпускает,
К себе внимание лишь ждёт.
Цветочки к людям привыкают,
Родные словно по крови,
Их бросишь, быстро погибают,
С собой хоть в мыслях позови.
Иначе, если их покинешь,
Просты их души и чисты,
Но их настигнет жизни финиш,
Погибнут от тоски цветы.
