В самый полдень, в расцвет июля,
в полдень жизни твоей и моей,
безудержно нас потянуло
слушать песни июльских полей.
Это пение ближе и звонче,
вот уже различимы слова:
ты — мое полуденное солнце,
я — твоя луговая трава.
Но июльские переклики
нас с тобою в леса увели.
Даже мякотью спелой клубники
мы насытиться не могли.
Стану облаком — ты мой ветер,
стану ланью, оленей — ты…
Ах, как вызрело наше лето!
Огнецветны его цветы.
Когда мое грешное тело
Окажется в мокрой земле,
Пусть кто-нибудь тихо, несмело
Хотя бы вздохнет обо мне.
Не нужен мне плач под оркестр
Над глянцем надгробной плиты,
И будут совсем неуместны
Беззубых старушек цветы.
Пусть вместо оградки железной
Рассыплет вокруг самосвал
Ту гору бумаг бесполезных,
Которую я исписал.
И пусть на вопрос пустяковый
Ответит какой-нибудь гид:
— Здесь бывший лежит участковый,
Хороший мужик здесь лежит!
