К таёжным чащам, горным высям
Со всех концов во все концы
Летят по свету стаи писем,
Как быстрокрылые гонцы.
Чтоб к адресату достучаться,
Чтоб вовремя явиться к нам,
Они на самолёте мчатся,
Бегут по рельсам, по волнам.
И тот поток неиссякаем
В ненастье, в солнечные дни.
Мы, ожидая их, гадаем:
А что нам принесут они?
Когда мы ждём вестей счастливых,
Нам кажется, что он ползёт
Улиткою неторопливой,
Несущий почту самолёт.
А коль посланья попадутся
Без искренности, без души,
Пускай хоть на волах плетутся,
Ты получить их не спеши.
Но письма есть чернее мрака,
В них – кривда, зависть, злобный взгляд.
Такие поручить бы раку,
Чтоб с ними пятиться назад.