Я верил в строки, полные огня:
Они в моих стенаньях муку явят —
И сердце равнодушное растравят,
Со временем к сочувствию склоня;
А если, ничего не изменя,
Его и в лето ледяным оставят,
Они других негодовать заставят
На ту, что очи прячет от меня.
К ней ненависти и к себе участья
Уж не ищу: напрасны о тепле
Мечты, и с этим примириться надо.
Петь красоту ее — нет выше счастья,
И я хочу, чтоб знали на земле,
Когда покину плоть: мне смерть — отрада.
Вода — одна.
Она всегда текла
по замкнутому кругу в разных руслах:
недавно — океанская волна,
а завтра — заводь тихой речки русской.
И кровь — одна.
Иного мудреца
уж время в глину превратить успело,
а кровь его, из тел впадая в тело,
пульсирует во множествах сердцах.
О, люди,
мир меж вами иль грызня,
хулите вы, иль хвалите природу —
поймите, пьющие одну и ту же воду:
почти что все мы
кровная родня.
