Довольно кукситься! Бумаги в стол засунем!
Я нынче славным бесом обуян,
Как будто в корень голову шампунем
Мне вымыл парикмахер Франсуа.
Держу пари, что я еще не умер,
И, как жокей, ручаюсь головой,
Что я еще могу набедокурить
На рысистой дорожке беговой.
Держу в уме, что нынче тридцать первый
Прекрасный год в черемухах цветет,
Что возмужали дождевые черви
И вся Москва на яликах плывет.
Не волноваться. Нетерпенье — роскошь,
Я постепенно скорость разовью —
Холодным шагом выйдем на дорожку —
Я сохранил дистанцию мою.
Господи, спаси медиков
Работающих в 03
С их халатами белыми
И жаждою сна внутри
С их машинами грязными
И манерою есть на ходу
С их привычками к смерти
И отпуском раз в году
Боже, спаси медиков,
Что в темный подъезд идут
С их чифиром без сахара
И обедом за 20 минут
Никто не любит их здесь
И ты в небесах молчишь
Но для них совершаются все авто
И граждане падают с крыш
Как им дрыхнется, господи
Когда ты даешь им спать
С ожиданием вызова
И присказкой «Твою мать»!
С их гастритами, язвами
С их резями в толстой кишке
С их баллонами синими
Которыми бьют по башке!
Господи, прости медиков,
Которые водку пьют
Дернув их по селектору
К себе на последний суд
И когда ты помилуешь их
И воздашь по заслугам всем
Зажги на всех мультитонах
Алую цифру 7!
