Стихи из дома гонят нас,
Как будто вьюга воет, воет
На отопленье паровое,
На электричество и газ!
Скажите, знаете ли вы
О вьюгах что-нибудь такое:
Кто может их заставить выть?
Кто может их остановить,
Когда захочется покоя?
А утром солнышко взойдет, —
Кто может средство отыскать,
Чтоб задержать его восход?
Остановить его закат?
Вот так поэзия, она
Звенит — ее не остановишь!
А замолчит — напрасно стонешь!
Она незрима и вольна.
Прославит нас или унизит,
Но все равно возьмет свое!
И не она от нас зависит,
А мы зависим от нее…
«Здесь русский дух, здесь Русью пахнет…»,
Зарницы шепот тростника,
Твоих просторов нежная рука.
Размытых красок и туман,
Твой сладкий воздух, как дурман …
Круг карася на зеркале воды,
Движенье ветра,
И рассветный соловей.
И белых мокрых капель хризантем,
И крон сосновых шапок тихий звон,
Поет над нами как церковный хор.
Тропинка нежно извиваясь,
Ведет и трепетно зовет,
Туда где с искрами, с лучами,
Туда где лес с боровиками,
И с мхом седым,
И сладкою черникой …
С пугливым глухарем,
С сохатым, мудрым и красивым …
Туда где все без нас,
Туда где смысл жизни не угас …
И мы умны, душой наделены,
Мы слезы льем,
И умираем от Любви …
Мы ненавидем сатану …
Живем и плачем,
Себя колечем …
Жалеем бедных,
Но им не подаем …
Этот сайт использует cookie для хранения данных. Продолжая использовать сайт, Вы даете свое согласие на работу с этими файлами. Политика конфиденциальности: https://lit-ra.su/politika-konfidentsialnosti/
