Под ветвями плакучих деревьев
В чистых окнах больничных палат
Выткан весь из пурпуровых перьев
Для кого-то последний закат…
Вроде крепок, как свеженький овощ,
Человек, и легка его жизнь,-
Вдруг проносится «скорая помощь»,
И сирена кричит: «Расступись!»
Вот и я на больничном покое.
И такие мне речи поют,
Что грешно за участье такое
Не влюбиться в больничный уют!
В светлый вечер под музыку Грига
В тихой роще больничных берез
Я бы умер, наверно, без крика,
Но не смог бы, наверно, без слез…
Нет, не все,- говорю,- пролетело!
Посильней мы и этой беды!
Значит, самое милое дело —
Это выпить немного воды,
Посвистеть на манер канарейки
И подумать о жизни всерьез
На какой-нибудь старой скамейке
Под ветвями больничных берез…
Лучист восход, янтарно небо,
И все шафранней лик зари.
В волнах бестрепетного хлеба
Плывут ритмично косари.
С колосьев перерослых
Каплет золотая роса.
Как взмахивающие весла,
Тут и там блеснет коса.
В ладонях золотыми рыбами
Скользят снопы усатые.
Горят скирды огненными глыбами
И солнечными парусами.
Широколиственный и юный,
Увенчанный багрянцем клен
Глядит на золотые дюны,
Где кос созвучный перезвон.
Вдали — маяк на взморьи жнивий —
Горит колокольный шпиц,
И все нежнее и тоскливей
Напевы перелетных птиц.
Радужными точками
Миражат в небе журавли.
Плесканьем крыл — платочками
Прощально машут издали.
