Моим рожденные словом,
Гиганты пили вино
Всю ночь, и было багровым,
И было страшным оно.
О, если б кровь мою пили,
Я меньше бы изнемог,
И пальцы зари бродили
По мне, когда я прилег.
Проснулся, когда был вечер.
Вставал туман от болот,
Тревожный и теплый ветер
Дышал из южных ворот.
И стало мне вдруг так больно,
Так жалко стало дня,
Своею дорогой вольной
Прошедшего без меня…
Умчаться б вдогонку свету!
Но я не в силах порвать
Мою зловещую эту
Ночных видений тетрадь.
Мой милый, честный друг. Серьезно смотришь ты
На божий мир, и жизнь в твоих глазах не шутка,
И ни страдания, ни сладкие мечты
В тебе не заглушат сурового рассудка.
И пред громадностью тех жизненных задач,
Что пред людьми стоят с рожденья до могилы,
Пигмеем кажется тебе любой силач,
Пустыми — собственные творческие силы.
Напрасно, милая! В наш век титанов нет,
Есть только сильные душой иль телом люди,
А чем души твоей прекрасный, ровный свет
Слабее силы той, что их волнует груди?
Поверь, никто из них без долгого труда
Не стал мыслителем, ни истинным поэтом,
И только веруй ты в себя, — твоя звезда
Зажжется, может быть, неугасимым светом.
Зачем пренебрегать божественным огнем!
Нет, пусть твой светлый ум свершит добра посевы,
Иль волю сердцу дай, и пламенным стихом
Польются из него могучие напевы!
